У бога с весной свой разговор, свой интерес.
Она приходит, чтоб сын его снова воскрес.
Пускай облаками, пускай травой, да пускай хоть как.
Главное, что он живой, живой, мой дурак, дурак.

А мог бы иной ему выбрать путь, любой, но иной.
А эти пусть сами уж как-нибудь со своей войной.
Неужто им мало других затей, он шептал зимой.
И раз им не жалко своих детей, то зачем им мой.

У бога весной борода в цветах и гроза из глаз.
А мы для него - да пошли мы нах, ему не до нас.
У бога совсем не осталось сил, чтобы дать нам днесь.
Всю зиму он думал: зачем отпустил. А теперь он здесь.

Пришел, мой хороший, пришел назад, с бородой, смурной.
Поспит и проснется, и выйдет в сад, за водой, со мной.
И будем как раньше встречать весну, и гроза из глаз.
А, ладно, плевать, отменю войну. Но в последний раз.

Женя Беркович